Diabos!

Solitário, à noite, Cristóvão assistia a um filme. Um filme cujo personagem principal era um daqueles sujeitos de sentimentos indecifráveis, cara de babaca e atitudes incompreensíveis. No meio do tal filme, a campainha tocou. Ele não fazia idéia de quem poderia ser. Apenas resmungou.

— Diabos!

Erguendo-se em seus pijamas azuis claros, xingando mentalmente quem estivesse do outro lado da porta, dirigiu-se a ela. Ao dar uma olhada pelo olho mágico, uma surpresa! Abriu a porta, curioso. Realmente eram diabos. Três deles, o mais alto o cumprimentou com um aperto de mão caloroso.

— Com licença —ele disse, entrando no apartamento.

Cristóvão fechou a porta após todos passarem e acomodou-se em sua poltrona. As proles do inferno sentaram-se lado a lado num sofá maior e começaram a alisar seus joelhos, não sabendo exatamente o que dizer. O maior deles sorriu, falando novamente.

— Belo apartamento, hein?

— É — respondeu Cristóvão.

— Gostei do papel de parede.

Servindo um copo de uísque para cada um deles, o rapaz sentou-se novamente e bebeu do gargalo. Um silêncio seguiu, interferido somente pelo som das gargantas cavernosas dos demônios engolindo a bebida.

— O que estava fazendo?

— Vendo filme.

— Legal.

— E você?

— Torturando almas. O mesmo tédio de sempre.

— Deve ser agoniante, mas tedioso, eu duvido.

— Quando você está há séculos no mesmo departamento, se acostuma.

— Imagino. Qual seu nome?

— Tim. Posso usar o banheiro?

— Vá em frente, Tim.

Pela primeira vez na vida, Cristóvão sentiu cheiro de enxofre e estava forte naquele recinto. Tim ergueu-se do sofá e em duas passadas de seus cascos de bode, entrou no banheiro diminuto. Mirou o sanitário com sua trolha diabólica e fechou os olhos, relaxando, tomado por um alívio bem humano. No entanto, no fim do ato, fora acometido por um constrangimento profundo ao notar que sua urina incandescente havia derretido a privada e parte dos azulejos no chão.

        
Após alisar sua face cavalar, realizou que não tinha o que fazer para consertar seu erro e lavou as mãos, voltando ao sofá. Cristóvão suspirou, aparentemente não havia trocado palavra alguma com os outros demônios. Eles nem pareciam estar confortáveis, de fato.

         
— Querem comer alguma coisa? — o anfitrião os perguntou.

— Não — disse Tim. — Obrigado. Já comemos.

— Certo.

— Mas aceito mais uísque.

         
Cristóvão serviu.

   
— Não se preocupe, não vamos te levar — disse, finalmente, o menor dos diabos, com um rosto cadavérico e uma voz aguda.

— Não me ocorreu nada do tipo — disse Cristóvão.

     
Só então ele prestou atenção no modo como o terceiro se locomovia. Estava encapuzado, coberto por uma manta negra, parecia deslizar as pernas pelo chão. Ao chegar perto de uma prateleira cheia de CDs, deixou seu capuz cair para trás e revelou seu rosto viperino.

   
— Você gosssta de Black Sssabbath — ele disse. — Nenhuma dessas bandas de rock realmente chegou perto de facer um pacto com o Chefe. O único que o fez foi Michael Jackssson, masss por algum motivo ele prefere pagar seusss pecados em vida.

— Chefe? — Cristóvão indagou.

— Sssim, o Chefe lá debaixo.

— Ah. Como ele é?
— Tipo Al Pacino — respondeu Tim.

        
O jovem mortal deixou uma risada sucinta escapar, e meneou positivamente com a cabeça. Pacino havia realmente se saído bem como Diabo, em Advogado do Diabo.

       
— Vamos? —Tim perguntou educadamente aos seus companheiros.

         
Levantando-se da poltrona, Cristóvão os acompanhou até a porta e apertou novamente a mão do porta-voz daquela pequena comitiva da destruição.

       
— Desculpe passar tão tarde aqui.

— Tudo bem. Sem problemas.

— Obrigado pelo uísque.

         
A porta se fechou e trancou imediatamente e Cristóvão voltou ao filme. Só reparou o estrago no banheiro quando iria utilizá-lo. Aquilo, sim, seria um problema.